No todos duermen

Escribía C. 

Mañana me voy a Viena a hacer fotos.
Suena normal.
Es casi normal.
Tengo un día para hacer treinta y tantas fotos para una página web. Hace
meses, les dije que lo haría. Hace meses, en algún momento, lo olvidé. Lo he
recordado antes de ayer.
Después de escribirte este mensaje, me voy a casa de una amiga para que me
deje su cámara de fotos. Cables, baterías, en fin.
Mañana, a las seis, cojo el tren para Viena. Ya me he hecho un itinerario.
Pero, ¿sabes? (y aquí entra lo interesante) diez o doce de esos edificios
son difíciles, dificilísimos de encontrar, no ya en el mapa, sino en
internet.
Casas que arquitectos famosos diseñaron para amigos suyos y en los que hoy
viven familias normales y corrientes.

Me gustaría hablarte brevemente de uno de ellos, el más enigmático, ése al
que no sé si acercarme, pues, ¿volveré?.
Es un manicomio en medio de un bosque, en las afueras de un pueblo llamado
Pukersdorf, que empieza donde Viena acaba.
Ya empiezo a imaginar mi carta a los de la web: he recogido todas las
fotografías que me pidieron excepto la del manicomio. No porque no fuera,
sino porque una mancha blanca me velaba el objetivo cada vez que apretaba el
disparador. Sólo en ese momento.

Un fortisimo abrazo

Respuesta del Profesor Sagan:

Y entonces, cuando C. se disponía a salir de aquel edificio maldito, descubrió que se había dejado la cámara en alguna parte del terrorifico sotano. Dudo un instante sobre si merecía la pena enfrentarse al horror de nuevo por recuperar aquellas fotos. Finalmente masculló un juramento y en vez de salir corriendo, enfiló nuevamente las escaleras de peldaños que no estaban hechos para pies humanos porque al fin y al cabo alguien tenía que contarle al mundo lo que estaba pasando allí…

 Contestación de C.:
Por supuesto, volví. Y encontré la cámara. Y salí vivo de allí.
Pero alguien se había llevado la tarjeta de memoria